Среди полей, где золотистый
Желтеет бархат спелой ржи,
Где беспокойны, голосисты,
Снуют проворные стрижи,
Где неоглядны высь и ширь,
Как древний старец – монастырь.
Врата обители суровы,
Где в землю врос их низкий свод;
На камне, как бы след подковы,
То, говорят, подземный ход
Помечен – он прорыт под сад,
В конце его несметный клад.
Здесь жизнь моя скользит бесшумно.
Едва затеплится заря – встаю;
Почти весь день раздумно
Брожу вокруг монастыря,
И мнится, льёт он строгий свет
И шепчет были тёмных лет.
Александр Степанович Рославлев, 1911 год
